By  R.  Llewellyn

Going  in  to  a  new  school  is  a  lot  worse  than  drawing  teeth,  I  am  sure.  That  morning  I  would  have  given  anything  to  grow  wings  and  be  a  dragon  fly,  or  anything  without  a  tongue  and  hands.  But  Bron  was  with  me  so  I  could  do  noth­ing  only  follow  behind,  past  the  yellow-brick,  long,  low,  big-narrow-windowed  school  building  to  the  doors,  and  go  into  the  dark  with  her.  Inside  it  smelt  of  chalk.

Mr.  Motshill  was  English,  a  tall  man,  thin  in  the  leg,  high  of  collar,  and  with  long  fair  whiskers  on  both  sides  of  his  face,  and  a  bald  head,  and  no  moustache.

He  came  out  of  his  room  as  we  went  in.

“Are  you  looking  for  someone?”  he  asked  her,  in  Eng­lish,  and  as  though  his  throat  had  a  cord  about  it  pulled  tight.

“Yes”,  Bron  said,  “this  is  my  brother-in-law.  His  par­ents  want  him  to  join  the  school  here.”

Then  Mr.  Motshill  asked  questions.  Who  was  my  father,  and  what  did  he  do,  how  much  could  he  afford,  and  things  like  that.  Bron  answered  civil  with  a  face  like  a  white  cloud,  but  I  knew  that  if  she  had  caught  my  eye  we  would  have  shouted  laughing  like  fools,  and  that  would  have  settled  school.

“Well,  Master  Morgan”,  Mr.  Motshill  said  to  me,  with  a  big  lump  of  my  cheek  between  his  fingers  and  thumb,  and  bending  over  me  so  that  I  could  smell  the  snuff  on  him,  “shall  we  take  you?”

“Yes,  sir”,  I  said.

“Very  well”,  he  said.  “To-morrow  morning,  with  copies  of  references,  fees,  and  fees  to  cover  books,  and  bring  pencils  and  pens  with  you.  You  will  be  examined  as  to  the  present  state  of  your  education,  and  remanded  for  a  class.  Four­teen  eighteens?”

There  was  no  sense  in  a  question  like  that,  for  we  had  played  figures  ever  since  I  could  remember,  and  the  tables  I  had  known  almost  from  the  time  I  could  walk.

So  I  told  him,  and  he  said  slowly  “Yes,  yes.  But  say  it  in  English,  you  understand.”

English  grammar  and  composition  is  difficult  even  for  the  English,  but  worse  and  worse  for  a  Welsh  boy.  He  speaks,  reads,  writes,  and  he  thinks  in  Welsh,  at  home,  in  the  street,  and  in  Chapel,  and  when  he  reads  English  he  will  understand  it  in  Welsh,  and  when  he  speaks  English,  he  will  pronounce  the  words  with  pain  and  using  crutches.  So  stupid  are  the  English,  who  build  schools  for  the  Welsh,  and  insist,  on  pain  of  punishment,  that  English  is  to  be  spoken,  and  yet,  for  all  their  insistence,  never  give  one  lesson  in  the  pronounc­ing  and  enunciation  of  the  spoken  word.

“You  are  to  instruct  his  parents,”  he  said  to  Bron,  “that  he  must  on  no  account  be  allowed  to  speak  that  jargon  in  or  out  of  school.  English,  please,  at  all  times.  Good  morning.”  And  off  he  went,  leaving  Bron  and  me  in  the  hall.  From  down  at  the  far  room,  children  were  chanting  arithmetic  tables  in  a  sing  song.  1  could  tell  where  they  were  from  the  sound  and  length  of  it.  Bron  looked  down  the  hall  at  Mr.  Motshill  going  round  the  corner,  and  turned  about  sharp,  walking  out  and  slamming  the  door  in  a  stamping  temper.  “What  is  the  matter,  Bron?”  I  asked  her.

“You  heard  what  he  said,  boy,”  Bron  said,  “to  speak  in  English.  What  will  your  Dada  say?  You  shall  never  go’  to  that  school.  You  shall  see.”

From  How  Green  Was  My  Valley,  N  Y,  1945.

Tagged as: Wales